La pétard sans fin
paris, 2150. Trente jours de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une saleté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans aigreur, mais sans relâche, couvrant les vitres d’un tenture permanent, noyant les rues sous une éclairage grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires disparaissai